Nem todas as histórias têm final feliz

Ela lia Bukowski enquanto fodíamos. É estranho dizer isso, pode soar um tanto pós-moderno, mas o fato é que isso realmente acontecia. Após o trabalho, ela descalçava as sandálias e avançava em meu corpo de um jeito que realmente era difícil eu não me desequilibrar. E assim era todos os dias, quase por toda noite, e abria qualquer livro do escritor beberrão e gemia. No começo eu chegava a prestar atenção em cada linha lida, mas depois pouco me importava com aquilo tudo. Seus gemidos misturavam-se com cada vírgula, cada parte da história, e no ponto final de cada capítulo ela gozava. Isso chegava a me perturbar, até o dia em que ela não quis trepar comigo, fugiu para o banheiro com o meu livro e se masturbou. Tive que tomar uma iniciativa. Em nossa vida cabia apenas eu e ela, e não um escritor escroto que já estava morto há muito tempo. Enquanto ela não chegava do trabalho, rasguei todos os livros que eu possuia dele, página por página, e botei fogo em tudo. Ela descobriu o que eu havia feito, me bateu, cuspiu na minha cara, arranhou os meus braços, pegou suas roupas e foi embora para sempre. Eu me sentia um homem completamente traído.