Capitu, a Vampira

Estávamos sentados no chão de taco, olhando para a balbúrdia do cômodo. Eu podia ouvi-la arrastar os chinelos, tossir com o beque aceso, deslizar as mãos pelos cabelos bagunçados, de um modo notório, misturado com erotismo e simplicidade. Antes de se sentar ao meu lado, olha ao seu redor à procura de algo. Tocou-me com aquele par de olhos castanhos, um olhar de Capitu. Acendia o cigarro com certa preguiça impregnada em seu corpo todo, principalmente abaixo dos olhos, um par de olheiras profundas. Eu sempre dizia que ela era uma vampira, passeava pela noite como fumaça, sugava a energia por onde passava; fato que de uns meses pra cá eu ando me sentindo fraco, e creio que não seja pela falta de alimentação ou cansaço, e sim, a única responsável por minha decadência é Capitu, a Vampira.

Capitu com olhos oblíquos de cigana dissimulada,
Capitu com cheiro de álcool,
Capitu com cabelos tão assustados
quanto um mar em tormenta.

Não sei se posso dizer, mas ela é uma poesia. Vejo, ao invés de veias e tendões, palavras e frases bonitas. Encaro sua língua como um pincel, uma pena, uma caneta. Arrepio-me em falar disso tudo, da mesma forma que fico trêmulo ao estar ao seu lado. Te amo, e isso basta. Não importa o tempo, só o que há por dentro. O resto é degradável. Mas você não: e tão concreta, pintada de letras de vermelho sangue. Essas camisas, gravatas, bibelôs, boinas, chinelos, e todo o resto da parafernália, não valem nada.
Esqueço do universo, pois estou contigo.