Putas palavras

As pessoas que com nada se importam são aquelas que viverão por mais tempo. É uma droga escrever no computador, porque nunca consigo me concentrar. Eu me importo. Com alguma coisa, mas me importo. Talvez eu me importe com toda essa merda que me joga a internet, todo esse lixo que milhões vasculham à procura de alguma coisa.
No fundo, no fundo, somos todos uns carentes. Ninguém se contenta mais com um sorriso. E-mails e scraps e posts e toda essa parafernália cibernética me arrancam do mundo. Me dão uma injeção de morfina na massa encefálica. E depois dizem que maconha é droga.
O que me persegue é a inquietude, essa sombra que habita dentro de mim e que não consegue me largar, como sombra em dia ensolarado, que me acompanha em silêncio e me entende por completo. Essa inquietude é como o pinto que come meu cu numa mistura de dor e êxtase. Não é como um e-mail que pode ser excluído da caixa de spam.
Escrever é tão frustrante quanto gozar. No começo, vem aquela coisa quente, a vontade repentina de botar em algum papel as mágoas ou alegrias. Aí vem o ápice, o gozo, a vontade de morrer em cada palavra escrita com voracidade, o soluço pungente que precede o esporro. Depois o fim e o nojo diante daquele líquido viscoso e mal cheiroso que sai do corpo, a vergonha e a derrota, o final do prazer e o começo do tédio e da solidão.