Domingo me mata. Me mata essa falta do que fazer, esse ócio nada criativo e inerte como uma ameba. Quilos e quilos de merda e litros ...
A morte
Dias atrás, na capela, o silêncio era interrompido pelo bradar do sino, a família não queria órgão nem cantoria. O caixão no qual o morto h...
O estranho
As palavras são tantas que não cabem num papel. Não cabem em toalhas de banho. Não cabem em lençóis brancos. Não cabem em bandeiras hasteada...
Homem
homem, nesta força e nestes músculos, montanhas, mármore e prata, desata os nós dos panos, e com encanto me abriga na castanheira dos teus c...
Aurora Encardida (pt. 3)
É claro que sou um renegado quando se trata de relacionamentos. Sou um erro ambulante e solitário. Quando o havia visto, nada de romântico a...
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